miércoles, 5 de septiembre de 2012

EL CONDENADO.PREMIO NOBEL.



EL CONDENADO.PREMIO NOBEL.

Al final del pasillo estaba la puerta,que conducìa a la sala de ejecuciones.
La gente se arremolinaba a los pies del Palacio de Justicia.
Una mujer hablaba con su hijo,
¡Si hijo este señor es malo!,
 por eso le van a matar,
¡ si hijo,si!,
 el dia antes de matarle le conceden un deseo 
El condenado, mostraba en su rostro una imperceptible sonrisa.
Todos sabian que era un asesino,de eso no cabìa duda,cruel, despiadado, sanguinario, salvaje.,...
Pero tenia una peculiar virtud:
Su don de escribir.
Era sin lugar a dudas, el mejor poeta de todos los tiempos .
Sus poesias amorosas,sus poesias metafisicas,sus poesias descriptivas,
habìan superado a los mejores poemas.
se respiraba a traves de ellos,
habia creado estilo.
Una vez muerto se hablara de una literatura antes de el y otra despues de el.
Habia matado, y por eso tenIa que morir.
¡Si hijo,si!,
ya te dire su ultimo deseo, ¡No seas pesado!
Desde todos las partes del planeta las autoridades habian recibido cartas,pidiendo su absolucion,todos los periodicos del mundo dieron la noticia:

"El mejor poeta del mundo,el mejor escritor de todos los tiempos ha sido condenado a muerte."

Pero, todas las peticiones habían sido rechazadas.
Su comportamiento habia sido execrable,aborrecible, nefando.
De su culpabilidad no cabia duda.
Su vida ponia en peligro la seguridad de todos.
Era un peligro para el resto.
El condenado dió los ultimos pasos antes de pasar por la puerta de la sala de ejecuciones,
movio sus cejas,
esbozo una sonrisa,y entro.
No se escucho mas.
Cinco minutos mas tarde,
se abrio la puerta, y de la sala de ejecuciones salieron cuatro policias trasportando una pesada caja de madera negra.
El trabajo estaba hecho.
Se dio la noticia.
Todos a los pies del palacio de justicia aplaudieron.
Todos menos el niño, que pregunto a su madre:
¿Cual fue el ultimo deseo?
 Hijo,el asesino no sabia leer ni escribir, pero en su ultimo deseo tuvo otro acto de soberbia mas,  quiso que todos los periodicos y comentaristas dijesen que era el mejor escritor de todos los tiempos.
Los noticieros , autoridades y periodistas avidos de disfrazar la realidad le hicieron caso en  su ultimo deseo.

10 comentarios:

  1. Respuestas
    1. Yo hubiera preferido quedarme.
      De todas formas,puede ser la madre la que este mintiendo.
      saludos.
      m.i.

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  2. Hola M.I.!!!!
    No conocía este blog, no me había dado cuenta del enlace que pusiste, no sé porqué cierras aquí, pero creo que todos tus escritos, sean como sean, pueden estar en un solo blog y así aúnas tiempo, fuerzas y seguidores.
    Me gusta la historia que has contado,fuera verdad o no que supiera leer y escribir,todo el mundo creyó que era un magnífico escritor,ese es el poder de la información.
    Me voy a comentarte la segunda parte de Pinocho.
    Un besito cariño!!!!

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  3. Muchas gracias por pasarte por aquí.
    Si lo cierro es para concentrar fuerzas.
    Tienes razon en lo de la paranoia, uno cierra un blog,luego otro,y acaba escribiendo sus historias en las servilletas de los bares.
    Soy un simple apreandiz en este mundo,pero se que hay que renovarse constantemente y si algo no sale bien ,de inmediato,cerrarlo y pasar a otra cosa.En el caso de este blog hay algo que ha fallado,asi que lo voy a dejar en Stand by.por si se me ocurre algo que pueda cambiarlo,de momento, hoy ha contado con tu presencia que no es poco,un saludo muy fuerte.
    Me voy a comentar algo de tu blog.

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  4. Pues a mi lo que me gusta realmente es el dibujo...

    Besos.

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  5. Buenos días m.i.
    Y buena historia...me gusta!!
    Armaste bien el hilo de narración, para rematar el nudo, con ese final.
    Bien creativo!!

    Y de paso dibujante?
    Felicitaciones!!

    Besossss

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  6. Muchas gracias ,Gizela como siempre un placer que te pases por aquí.
    Me alegro que te guste.
    Yo no soy dibujante, soy solo un aprendiz.
    Besos.
    m.i.

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